Arquitectura
y Humanidades
Propuesta
académica
EN EL CEMENTERIO DE IGUALADA
El aire es frío pero es algo vivo
avienta el polvo y me mantiene ausentealgunos me contemplan extrañados
no es un pañuelo lleva unos papeles
aunque mi terno negro les confunde
quizá es para dejar algún mensajesí más o menos
Enric Miralles duerme por aquí
le envidio porque pudo hacer su tumba
en la mitad exacta de su obra
como los elefantes fue acercándose
sin prisas hasta el propio cementerioes la ventaja de los arquitectos
pues ellos no deciden cuánto viven
ni nadie pero al menos
deciden dónde el cómo de su dónde
y el campo luminoso del al finyo no podré enterrarme entre palabras
en las que sin embargo muero y doy
de mi cuerpo presente testimonio
papeles que se está llevando el viento
tan frío de Igualada ante el hastío
lejano de personas que recuerdanhay árboles delgados como huesos
elevación en clave horizontal
casillas que los muertos van tachando
celdillas preparando miel horriblepuedo sentir las almas transparentes
intentan aferrarse a su ataúd
pero la tramontana las avienta
se quedan solos los delgados cuerposhay trazos inscripciones sobre el suelo
recuerdan a las marcas de frenazos
diseminadas por las autopistas
que muestran el camino de los muertosel tiempo es carretera hasta esta casa
el viento que recuerda que estoy vivo
me vuela las palabras de la páginapude escribir Miralles estoy solo
mascado entre los dientes de tu obrapero el viento se lleva mi homenaje
y ha dejado
Miralles estoy solo
LA CASA NEGRA
Llegué de noche a esta casa extraña
desalojé el color para asentarme
me horrorizaron sus paredes blancas
tras diluir mi esencia bajé al sótano
allí encontré enterradas mis raíces
hacían de cimientos de la casa
ya era parte de ella sin saberlo
quise hacerla a mi imagen y medida
tomé mi esencia que dormía en cubos
y fui tapando su horroroso albor
y me salvó la mano que escribía
la pluma hisopo sustanciando el llantoahora hasta las tejas son oscuras
soy un tintero triste y solitario
las nubes no se acercan sin mancharse
mi cuerpo es un sinfín de líneas negras
el negativo exacto de la página
en esta casa ya no vive nadie
EL SONETO MATEMÁTICO
Todos sabían que la vida es irse
por qué no lo entendí no lo comprendo
pero conforme luego fui creciendo
supuse que vivir es dividirse
como el ocho en el cuatro ha de partirse
y como el cuatro en dos se va escindiendo
como la calavera que riendo
se ha ido despojando del reírsela vida es dividirse y yo me siento
a cada día un poco menos vivo:
si me sustraen mitades las jornadas
multiplicando restas y los vientosprosiguen sus labores de derribo
me iré partiendo hasta quedar en nada
APLICACIÓN DE MIES VAN DER ROHE
Un libro con las pastas transparentes
sus páginas de plástico acetatoun libro en que se miran de una vez
como cristal sus láminas delgadasun libro que dejara ver el mundo
como una inmensa nota a pie de páginaun libro en que la mano que lo mece
también se vuelve decorado y textoun libro con palabras esparcidas
son peces negros entre dos corrientesun libro para verte por detrás
tus labios son en él los versos últimosun libro en el que el polvo es como nieve
un libro como trozo de agua vivaen el que nos angustia la visión
de un recto marcapáginas ahogado
MEDINA AZAHARA
Si leo esta escritura en tierra
este rompecabezas de oro y piedra
concibo un rostro tierno y sorprendido
un pelo negro y un cuerpo cantante
un junco no doblado por el viento
tan tibio de esta sierra frente al ríosi leo esta escritura en tierra
puedo encontrar una verdad a medias
ruinas pero son parte de un todo
una entrevista luz una conciencia
oculta en la que puedo reflejarmeque todos los pinceles son cinceles
para labrarte cuerdas de guitarra
papel con que escribirte eso tan simpleque tú nos mueves
que todo existe para que lo veas
que el verdadero templo está en tu cuerpo
que construimos para que nos mires
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