He aquí que antes de que amaneciera, incluso antes de que comenzaran
los gorriones y las primaveras a anunciar la llegada inminente de
la luz del día, cuando todo estaba aún a orillas de las negras aguas
de la laguna de los sueños, me comenzó a rondar algún dios o una diosa
que me sugería una y otra vez proponer la creación del puesto de Poeta
Residente en la Construcción. ¿Pero cómo sería eso?, me preguntaba
a mí mismo sin querer desunir mi cabeza a la blanda piedra placentera
de la almohada, y sin poder hacerlo. Pues muy sencillo: la Casa del
Poeta debe asumir la histórica responsabilidad y comenzar a tramitar,
tanto en la Cámara Nacional de la Industria de la Construcción como
en los Colegios de Arquitectos y de Ingenieros, así como en las Comisiones
correspondientes del Congreso, la reglamentación que especifique que
cada obra de carácter público que se apruebe en el país tenga la obligación
de contratar a un Poeta Residente que vaya confeccionando su obra
poética al tiempo que se fabrica el edificio, la carretera, la presa,
el monumento.
No necesariamente descriptivo pero sí en paralelo; sin restricciones
ni prejuicios -no limitéis la libertad creadora, ya sabrá el maestro
si utiliza el ingenio para labrarse, con estructura semejante, un
palacio interior o si nos da la bitácora de las navegaciones; cualquier
cosa estará bien pues se habrá de elegir a los mejores mediante jurados
móviles de personalidades del mismo oficio-; y aun con la invitación
para asistir a juntas y alegatos de ingenieros, arquitectos, proyectistas
y todos los que deciden los caminos a seguir en lo construido; por
el lapso que la obra transcurra y con la obligación de presentar lo
realizado al tiempo que se inaugure -aunque claro que no será necesario
que declame en el acto protocolario-, sin demérito de que el poeta
se pueda permitir, ya bajo su cuenta y riesgo, seguir con el mismo
tema durante el resto de su vida.
Los presupuestos para tales obras, sobre todo las faraónicas, que
serían las más demandadas, suelen remontarse a los cientos o miles
de millones por lo que el salario del Poeta Residente, por mejor que
fuera, sería semejante a la insignificancia de un grano de alpiste
en la sección de gramíneas y a cambio de eso el país tendría una riqueza
poética -aparte de la mucha de que ya disfruta-, relacionada de manera
directa con sus anhelos constructivos, con su crecimiento urbano y
mundano. Una auténtica poesía civil acompañando el desarrollo colectivo.
(¡Hay que proponérselo mejor al Presi directamente!) Los poetas tendrían
de qué vivir, su obra estaría indisolublemente ligada al tiempo y
a los acontecimientos y le daríamos al mundo un ejemplo de cómo nuestra
república ha sabido aprovechar a sus poetas antes que tomar el trillado
camino de echarlos de su seno.
Claro está que la participación de los vates sería estrictamente voluntaria:
el que quiera, que se aplique y que aplique y solicite, y el que no,
que no. Pero, ¿se imaginan ustedes al Poeta Residente que le hubiera
tocado el contrato del Hotel Sheraton del Proyecto Alameda? (Esa hora
lodosa no distingue público de privado sino, si acaso, grande y pequeño,
y eso en dosis muy peculiares.) Desde la excavación profunda para
colocar los cimientos hasta la coronación de las antenas que al final
le correspondan en la cresta.
Y habría estado tantas horas de tantos días de tantos meses enfrente,
en la Alameda, con su abigarrado bagaje histórico y espiritual, y
en las propias rampas por donde los albañiles, los plomeros, los electricistas
a toda hora suben y bajan, viendo, conviviendo con el hormigueo del
trabajo, la llegada de los materiales, el esfuerzo del músculo y el
cumplimiento mecánico de las herramientas, la solidificación del aire
piso a piso, el reto de la hercúlea construcción burladora de los
terremotos, el entorno transformado, la efervescencia de la vida,
el taquero en bicicleta con los frascos de salsas verde y roja amarrados
a la canasta equilibrista en la parrilla, y por las madrugadas laborales,
la vaporera de donde brotan los vigorosos tamales con que se confeccionan
las guajolotas. Por decir algo. Aunque claro que el ojo del poeta
vería lo que los demás no vemos por más que también sea nuestro.
O el poeta chiapaneco al que le hubiera tocado ser residente en la
Presa del Sumidero. ¡Qué epopeya! ¡Sólo de imaginarla me suda la frente!
O los residentes de las colosales excavaciones del Metro o del Drenaje
Profundo. O el Poeta Residente en la construcción de una autopista
a través de cientos de kilómetros de desierto en Sonora. Mucho mejor
que la más generosa de las becas. En fin, por no ser exhaustivo, se
los dejo así, aunque a mí me haya durado mucho más el ensueño, por
lo que estoy en la mejor disposición de ofrecer las asesorías que
sean necesarias (no por fuerza gratuitas ya que cada quien debe vivir
de lo que, mal que bien, sabe hacer).
